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Gerbes
d’oiseaux jaseurs
jaillissent,
la
fontaine s’ébroue.
Un
ruisseau trace son lit, dans le sec,
à
l’aveuglette ;
Dans
le mitan, son flux creuse en moi un trajet ;
mes
pas l’effacent,
courant
là bas
en
espace incertain ;
loin
des toits pentus, ouvrir le désert, lignes d’exil traversées
de
progressions
nomades ;
effleurer
les effluves des giroflées,
dessiner
ce jardin, devenir liberté
de
l’herbe,
fantaisie
gracile des roses trémières provisoires
accommodant
leur intensité à la gradation lumineuse
des
ciels.
Je
ne connais pas l’accord immuable ni
la destination des voyages
Noëlle Combet 
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